No soy propenso ni amigo de estas cosas, pero es que el gran Remo de la inestimable página Curioso Pero Inútil (CPI) nos ha descolocado a todos con este post. Entre toda la marabunta de correos SPAM de mucha gente que pide dinero para unos pocos, tenemos el ejemplo de este padre. Su hijo (Rick Hoyt) tuvo problemas en el parto y los médicos dijeron que quedaría en estado vegetativo, sin embargo aunque no puede moverse ni hablar entiende todo lo que pasa a su alrededor. Un día su padre (Dick Hoyt) le ayudó a correr una carrera benéfica empujando la silla de su hijo, éste se sintió tan féliz que desde entonces han participado en infinidad de carreras. En el vídeo que pongo a continuación se puede ver a padre (de 60 años) e hijo participando en uno de los triatlones del Iron Man.

A veces alguien nos demuestra que lo único que sabemos hacer es quejarnos y, de vez en cuando, alguien se encarga de ponernos en nuestro lugar y hacernos ver que el mundo merece la pena y sí, que somo unos blandos. El que esté especialmente sensible que no vea el video, luego no digan que no avisé…

Pues eso, después de tanto mareo (literal, las agujas me dan pánico), después de análisis, ecografía, gammagrafía, 2 visitas al endocrino, al hospital y demás antros tenemos los resultados:

• Gammagrafía: “La glándula tiroidea presenta un aumento de tamaño a expensas del lóbulo derecho, donde se objetiva un nódulo hipercaptador a nivel del polo inferior”.
• Ecografía: “Nódulo sólido de 20 mm en tercio medio con halo hipoecogénico”
• Análisis de Sangre: “Hormona T4L normal, Hormona TSH normal, TPO normal”.

Conclusiones de todo esto, la ecografía revela que tengo un nódulo en el tiroides, la gammagrafía revela que es hipercaptador (lo cual siempre es bueno) y las hormonas del tiroides tienen niveles normales, lo cual quiere decir que el tiroides funciona bien. Conclusión, a tomar pol culo, no tengo nada.

Y digo que no tengo nada de momento, porque para hacer la gammagrafía me metieron por vena 12 milicurios de Tecnecio-99 metaestable, usease, que tumor no tendré, pero con la radiación que me han metido para el alma no se yo en un futuro no muy lejano…..es coña.

Muchas gracias a todos los que me habéis llamado en este tiempo para interesaros por mi estado de salud, al final todo ha salido bien, gracias. Y para conmemorar que de ésta no la palmo y que Ramoncín seguirá siendo el blanco de mis iras aunque deje la SGAE y que los de Greenpeace también lo serán aunque se hagan pronucleares, aquí os dejo un video de mi perro, también llamado Woody, desde que lo cogimos en la perrera hasta la actualidad. La verdad es que es mucho más guapo que alguna que aparece por Dolce Vita.

Diagnóstico: “Nódulo tiroideo de 20 mm con halo hipogénico en el lóbulo derecho”. Esto es lo que tengo según el doctor que me ha hecho la ecografía. Uno se va a la red y encuentra una página web acojonante de un doctor residente en Valencia llamado J.Esteban Velasco www.tiroides.net , dando gracias de su formación de científico se pone a leer todo como un loco, encontrando lo siguiente: “Un nódulo tiroideo es un grupo de células del tiroides que en su desarrollo se ha separado ligeramente de la línea de células principales y constituye un grupo celular diferente. Son células tiroideas, se parecen mucho a sus hermanas, pero tienen otras características diferentes. Tienen un ritmo de crecimiento distinto y una actividad también distinta: unas veces no son capaces de atrapar el yodo para sintetizar hormonas tiroideas y otras veces son independientes del control de la hipófisis y tienden a actuar de forma independiente, de forma “autónoma”.” Vale, para que nos entendamos, tiene usted un tumor de tiroides.

Pues en esas estamos…pruebas y más pruebas, ecografías, gammagrafías, análisis de sangre, endocrinos, hospitales……si es benigno se llama Adenoma, si es maligno se llama Carcinoma…..he aquí la cuestión. La estadística dice que únicamente el 1 por 10.000 son malignos, estoy tranquilo porque a mí la lotería nunca me toca…

La Tierra ha cruzado ya el equinocio de otoño, antes de ayer la noche y el día se miraron frente a frente y decidieron dejarlo en tablas, el portal de mi casa ya está lleno de hojas y al Bernabéu me tengo que llevar ya el abrigo. El nórdico ha salido del fondo del armario, al igual que las camisas de manga larga y los pantalones de tergal, las boinas y los sombreros, hervir agua para el té, las películas con la manta, los pies fríos en el sofá, mis bufandas, los cristales del coche empañados, la ropa que no seca, el toldo que no hay que bajar, sacar la basura muerto de frío, los guantes, la pasta en gas de la calefacción, el agua ardiendo de la ducha, las camisetas interiores, la sopa de mi madre (cuando la veo). Ya ha llegado…pero este año se me está haciendo más duro, el curro, la ciencia, mi tesis, pagar la hipoteca, la zona azul, Madrid, España, el 11-M, El Mundo y su conspiración, los de siempre, los nuevos, los que queman cajeros, los que se creen más, los que piensan que todos somos iguales, los que sabemos que no lo somos, los de la SGAE, Ramoncín, Greenpeace, Carlos Bravo, los de Nucleares no, los que creen que importa más salvar al topo de Cercedilla del Monte que 192 muertos en un tren, los de la misa de los domingos, la Casa Real, los vividores, los que se descojonan de mi voto en las elecciones generales, la FIA, los de Vodafone que no me regalan un móvil, los Rectores de Universidad que hacen lo que les sale del escroto, la mediocridad de la mayoría, la dejadez en el trabajo, la no profesionalidad de muchos, los sindicatos, los que dicen que me representan, los que se creen que lo hacen, que el banco me robe media casa, que mi piso de 60 metros cueste lo mismo que un chalet, que me jodan el lateral del coche y no dejen ni una nota, el desorden de la mesa de mi despacho, el de mi habitación, el del disco duro, el del cajón de la cocina, el haber perdido los móviles de mis amigos, el ir a Asturias 2 veces al año….El otro día en la misma conversación un sindicalista me llamó Camarada y otro me llamó fascista, a las dos Españas, a las dos Españas tengo algo que decirles: “Me cago en vuestra puta madre”.

Al menos hay cosas que no cambian, una tal Cindy ha intentado venderme viagra hoy 3 veces.

Hoy la Casa Real ha hecho un comunicado anunciando que los Prínicipes de Asturias van a parir al segundo churumbel. Yo aprovecho para hacer otro comunicado:”A gastos pagaos también yo, no te jode”, menuda piara de vividores. !Viva la República!

A veces encuentras lugares que te reconcilian de algún modo con el mundo. Después de tantos meses en Madrid me había resignado en lo que a la comida respecta. Uno que viene del norte, donde comer signica otra cosa que el VIPS, el Tony Roma’s o el Ginos, había encontrado en esta última franquicia en versión restaurante italiano un refugio esporádico. La comida del comedor de la empresa tiene tanta calidad que hace 2 meses que no aparezco por allí y, últimamente me piro a las 3 para ir a comer a casa…lamentable.

Sin embargo hoy hemos encontrado un garito de esos que te hacen recordar que aún estás en España, porque este puto país cada vez se parece más a Alemania. Y yo ya pasé bastante hambre allí como para que la importen. El otro día, sin ir más lejos, fui a Vitoria al festival de jazz y a las 3 de la tarde no me dieron de comer porque era demasiado tarde, y a la 1 de la madrugada no encontré ni un triste sitio de bocatas. Si esto es la convergencia con Europa por mí les pueden ir dando mucho por el culo, de Europa a poder ser queremos lo bueno…

Como iba diciendo, en Madrid, en la rotonda de Sinesio Delgado con Betanzos hay un garito llamado Casa Pepe, donde íbamos de vez en cuando a tomarnos unas cañas. Tenía el sobrenombre de Pepe el Guarro porque con las cañas te ponían alitas de pollo fritas que terminaban por el suelo del garito. Las raciones de tortilla abundantes, y las patatas 2 salsas antológicas. Hoy hemos ido a comer allí, y me he reecontrado con este país. Unas 30 mesas atendidas por 8 camareros y el señor Pepe, que no sabemos cuántos años tiene, camina completamente encorvado pero con una dignidad que aplasta, corriendo entre las mesas y ningún cliente desatendido, de esos que dignifican la hostelería y te dicen que las bajas por depresión son para los vagos de los funcionarios. Los camareros tampoco sabemos muy bien de dónde són, pero a quien carajo le importa cuando pides el postre y lo traen en menos de 15 segundos. Currantes de verdad, de los que se dejan los huevos cada día y a nadie le importa cómo han llegado ni de dónde coño vienen. Que les den los papeles, la nacionalidad, seguridad social y vacaciones, ellos son mucho más mis paisanos que los hijos de la gran puta de Marbella.

Sopa de marisco de primero y en el plato cinco trozos de merluza, de beber casera y una botella de litro por persona , de segundo escalope de cerdo, tres para cada uno y de postre lo que quieras, por 8 euros. Y cuando te levantas para irte Pepe viene corriendo a preguntarte si todo estaba bien y a uno le entran ganas de decirle: “Ahora ya sí…paisano”. Desde hoy Pepe el Guarro será siempre el Señor Pepe.

Cuando era más joven, mucho más joven , con 22 añitos y aún antes de licenciarme me enviaron 3 meses a Alemania, a un laboratorio de Física Nuclear a una especie de escuela de verano. Allí convivimos un verano entero 35 jovencitos de todas las esquinas de Europa y algunos de fuera de ella. La verdad es que a veces recuerdo con nostalgia aquel verano, allí aprendí muchas cosas, que en España nos falta mucho para ser “Europa”, que algunos ncaionalistas debería darse alguna vez una vueltecita por encima de los Pirineos y otras cosas más, pero la más importante de todas ellas fue que aprendí a relativizar los problemas. Muchas veces nos ahogamos con auténticas gilipolleces. Allí tuve amigos chechenos, palestinos, israelíes, argelinos, serbios, croatas y bosnios…uno de ellos había perdido a su padre y hermana en la guerra de Yugoeslavia, 15 o 20 de ellos había vivido la mitad de su vida en un régimen comunista, rusos, polacos, rumanos. Juntos vivimos muchas cosas, cosas como las olimpiadas cobran una dimensión distinta cuando ves las competiciones con gente de muchos países. Vivimos la tragedia del submarino ruso, el Kursk, que estuvo 3 días hundido con gente viva dentro y al final se murieron todos. Ahí me percaté de la idiosincrasia del pueblo ruso, que nunca piden ayuda a nadie, siempre hacen lo que tienen que hacer, aunque lo hagan mal. Después de aquel verano comencé a tomarme la vida de otro modo.

Hice muy buenos amigos allí, con alguno aún mantengo contacto y me los encuentro de vez en cuando en algún congreso o conferencia. De la mayoría de ellos no he vuelto a saber nada. En especial había un chico, Gor se llamaba, era Armenio y se había licenciado en Física con sólo 18 años…podéis imaginaros qué crack era el colega, lo último que supe es que se había ido a los States, como todos. Se había ido a Los Ángeles, por él me enteré que en California había 2 millones de armenios, que se dice pronto….luego parece que los gallegos son el pueblo más emigrante del mundo…ja.

Otro de mi buenos amigos de aquel verano era Werner, un chico austriaco de gafitas y bastante tímido. Aficionado al fútbol y fan del Real Madrid desde que me conoció a mí. Mantuvimos el contacto después de aquello, incluso fui a su Tirol natal a visitarlo y nos fuimos juntos a Viena un invierno tan frío que no quiero ni recordarlo. Werner me ha escrito un correo esta mañana con unas noticias excepcionales, la mañana del pasado sábado tuvo su primera hija Eva con su novia de siempre, Heidi, qué nombre tan bonito. El de la foto es Werner, cuánto tiempo, y tiene en brazos a la pequeña Eva….hoy estoy especialmente contento, por no perder el contacto, por lo que vivimos y porque no se haya olvidado de mí.

Hoy ha sido un día soporífero, en Madrid hace calor, mucho, no me he duchado ni afeitado. Sólo he salido de casa a comprar un tubo fluorescente para la cocina, que se había fundido. De comer pizza del super, sin ganas de trabajar, de hacer nada. En mi casa no se ve “La Sexta” y no puedo ver ni un puto partido del mundial, España ya no es lo que era. Saco mi guitarra y decido que me voy a mirar la partitura de “Entre dos aguas” del Paquito, hace tiempo que no toco la guitarra, desde que compré el saxo. El tema me sale más o menos y decido que hoy sí, que me voy a mirar las 2 escalas de la canción que son la perdición de todo guitarrista…la primera me sale, en la segunda mando a Paquito y la guitarra a tomar por el culo, sigue entrándome un escalofrío por la espalda cada vez que le escucho tocar eso, casi es un sacrilegio intentar tocarlo yo. El día va pasando, la ropa en la lavadora, no tengo ganas ni de tenderla. Ya casi son las 9, ahora juega Argentina y tampoco lo puedo ver…España ya no es lo que era…

Y para sacarme de este sopor insoportable nada mejor que un shock con la puta realidad de todos los días, de nuevo los judíos de Israel, hijos de la gran puta, siempre dando pena y viviendo de las rentas deciden que van a llevar a cabo asesinatos selectivos. Y ahora se llama “asesinato selectivo” que su ejército destroze a bombazos una playa de la franja de Gaza donde jugaban los niños, 3 de ellos han muerto y algunos adultos también. Ya estoy harto de hablar de los putos judíos de Israel…y no voy a seguir para no escribir una sandez. ¿Cuándo va a venir el soplapollas de Spielberg a hacer una bazofia igual de ñoña que la Lista de Schindler pero que se titule algo así como “Mato a los niños porque algún día crecerán”?

Y el día sigue igual, menos mal que tengo 25 discos de Sinatra…

De aquí al cielo porque no se puede ir a otra parte, en el infierno ya estamos, 27 grados había ayer a eso de las 9 de la noche y que quieren que les diga, para uno de regiones más norteñas eso es un poquito desquiciante. Así que decidí gastarme los talegos (estaba ahorrando para una moto) y comprar 3 aparatos de aire acondicionado, uno para cada habitáculo habitable de mi casa. En apenas 4 días vinieron a instalármelo y aquí empezó la odisea. El tipo de la tienda me había dicho que el sábado iría el “técnico” a montarme los aparatos, que vendría muy temprano, a eso de las 8:30 de la madrugada y que si tenía algún problema. Por supuesto, harto como estaba de pasar calor las 8:30 de la madrugada sonaban como una bendición del cielo.

Llegó el sábado y me levanté a eso de las 8:15 más o menos, empieza a pasar el tiempo y allí no aparece nadie. Dejo pasar el tiempo hasta el horario de apertura de la tienda y llamo, 10:15 de la mañana. El tipo que me vendió el aire acondicionado me dice que no preocupe, que él había hablado con el “técnico” ayer y le había recordado la cita que tenía conmigo….más tranquilo cuelgo el teléfono y enchufo en el DVD la primera temporada de “Sexo en Nueva York”, a eso de las 11:00 suena el telefonillo del portal: “Venimos a lo del aire”. Abro la puerta y suben los “técnicos”, dos ponypayos del otro lado del charco de procedencia irrelevante para lo que nos ocupa. Por supuesto, en cuanto los ví lo de las 8:30 de la mañana me pareció un tanto utópico, excepto la seriedad de mi antigua colega Teresa (mi venezolana favorita) y con el debido respesto, nunca ví a un caribeño madrugar un sábado.
Dijeron, como Gallardón, “vamos a zanjar el asunto” y empezaron a agujerearme la pared del edificio, cosa normal por otra parte. Pues bien, cuando uno atraviesa la pared de un edificio haciendo una agujero de adentro-pa-fuera, lo que suele acontecer es que caen los trozos de pared a la calle. El coleguita se marcó un boquete tipo butrón que arrojó un proyectil de medio kilogramo aproximadamente desde un segundo piso sin ni siquiera mirar si pasaba alguien por la acera, casi asistimos a la desgracia de alguna señora con rulos que viniera del Dia o del Lidl, pa habernos matao. Después del butrón colocan los tubos y el aparato en la pared y el evaporador en la fachada y todo funciona correctamente, 33.33% de la operación completada, sólo faltan otros dos aparatos (éste era el del salón). Por supuesto ya llevábamos 2 horas allí, habían hablado unas 10 veces por teléfono con novias y/o/u amigos, me habían ventilado 1,5 litros de agua fría de mi nevera, y habían tocado mis guitarras.

Y llegó la hora del segundo aparato, el de mi habitación, que está en el lado opuesto del mismo tabique en el que habían colocado el otro aparato. El coleguita que (siempre según su versión) era albañil, se dispuso a hacer el segudo butrón en la fachada del edificio, de adentro-pa-fuera nuevamente. Pues el colega (que siempre según su versión) había colocado ya “tropesientos milloneg de aparatos mi helmano, y todog mu chevere” al hacer el agujero taladró sin piedad los tubos y cables del aparato que había colocado previamente al otro lado del tabique….con lo cual el 33.33% del operación que ya estaba funcionando se fue tomar por el culo, 2.5 horas después de empezar estábamos como al principio. Tuvieron que sacar los tubos, poner los cables nuevos y volver a meterlos, y cómo no (la inteligencia no es una virtud demasiado extendida) metieron nuevamente los tubos antes de terminar el agujero del otro lado…imagínense qué pasó a continuación….no quiero volver a recordarlo que me entran ganas de llamar a inmigración.

A eso de las 4 de la tarde habían terminado, no sin antes tirar un trozo de pared de mi salón, volver a tirar piedras a la calle, machacarme a martillazos la cenefa de escayola del techo, dejarme la pared con todas las huellas de las manos marcadas, tirarme dos cuadros al suelo, arañarme el parquet del pasillo y beberme todo el agua de la nevera…en fin, que visto lo visto yo también podría ser “técnico” de aires acondicionados, y todo ello por el módico precio de 1440 euros, todo sea por no pasar calor.

La vuelta de Grenoble fue de lo más tranquila, de hecho yo me pasé medio viaje haciendo la fotosíntesis en el asiento de atrás. Eso sí, la última noche la entregamos al completo, nos fuimos a cenar a un garito especialista en comidas de los alpes y nos pusimos a morir….dos fondues de queso y de postre fondue de chocolate, todavía me acuerdo y me pongo malo. Un plato lleno de fruta, naranja, plátano, fresas, kiwi, ciruelas, pera…y un cacerolo llenito de chocolate fundente, pinchabas un trozo de fruta y le dabas un remojón en chocolate, imaginaros, las consecuencias no se han hecho esperar….a dieta, que mis dimensiones comienzan a alcanzar límites insospechados.
Ayer estuve en la romería de San Isidro (si es que desde que soy madrileño…) Estuve dando una vuelta por la zona de la ermita y viendo el percal un ratillo. Estaba abarrotao de gente, entre otros ilustres visitantes, Trinidad Jiménez disfrazada de chulapa….no tenía desperdicio.

Había decenas de puestos que venden fritangas, pero sólo con el olor se te quitan las ganas de comer nada…alguien debería decirle al paisanillo del garito que el aceite se cambia a los 10000 km o 10000 kilos de chopitos y pescaíto frito, que asco!!!

Había un escenario montao en el que rezaba un cartelito: “San Isidro 2006: Miramos por la cultura” (recomiendo ver foto de la izquierda). Pues sí, mirando por la cultura….admiren ustedes el caviar de conciertos, abriendo la macrofiesta “Mari Pepa de Chamberí” el viernes 12. Yo no voy a echar por tierra el talento de Mari Pepa, pero vamos, cultura, cultura….lo que se dice cultura….casi la misma que Tam Tam Go el domingo 14, como mirar el Guernica, yo de hecho creo que siento lo mismo.

Allí había gente de todo tipo, los tiraos de siempre, los abuelos jugando al mus y disfrazados de madrileños, gente bailando chotis en una baldosa, los del partido comunista con su chiringuito en el que siempre suena el mismo disco “…de tu divina presencia, comandante Che Guevara….”, los del PSOE, los del PP, los de TeleEsperenzaAguirre, Gallardón, los del SAMUR, los del botellón, los del calimocho, los de las 3 horas de cola para coger agua del santo, los de la misa….pero lo que más me llamó la atención fue una abuela que llevaba al perrillo disfrazao de madrileño…..me recuerda a aquella vez que en Ribadesella había una bar que tenía en la puerta un cartel que rezaba: “Prohibido perros y madrileños”.